poesia

Bukowski

La perfezione mi fa schifo, mi repelle. 
Tutte quelle donne e quegli uomini che cercano 

la perfezione negli stereotipi creati della società 

mi fanno venire il vomito.
Fottuti manichini di carne, 

senza personalità o amore per se stessi. 
Stessi vestiti, stessa musica, stesse espressioni, 

stessi cibi, stesse scopate, stesse auto, 

stesse vite…e alla fine? 
Stessi suicidi neurali di massa.
Perché vivere come un automa 

è senza ombra di dubbio un suicidio.
Quando tutti si è uguali, tutti si è nessuno. 
La perfezione è un uccellino in gabbia 

che vive, mangia, caga e muore 

con il solo scopo d’essere ammirato.
Io voglio vivere libero, 

spiumato, infreddolito, denutrito ma libero.
– Charles Bukowski.

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One thought on “Bukowski

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